por Celeste Torres

                                                       I

Hay una soledad de grises

que empaña el alma.

A veces,

el desaliento

hace aflorar la nostalgia a vena abierta

y hasta el aire se hace impuro.

La rutina me empapa

y me deja cubierta

de una escarcha de inercia

donde el deseo se enfría

en la locura de la indiferencia.

Es... la ausencia de ilusiones

que me embarga.

                  II

...Y la escarcha cayó

sobre la niebla fría del pensamiento.

No hubo mañana ni pasado.

Todo se fundió

en un estado de inconsciencia.

¿Dónde está la razón?

se preguntó la nada.

No existe,

sólo fue propaganda de la demagogia,

contestó la fantasía.

                    III

¡Relámpagos!,

y un frío de esparto

sobre mi carne tensa.

Suplicios

de palomas sin montañas,

nubes cortadas sin levitaciones,

agonías de ventanas sin salida.

Un fantasma

de cristal incandescente.

El último tren de la ilusión

con los trigos quemados.

Y otra vez,

inconsciente

y ajena a su propia destrucción,

la loca primavera del destino.

                   IV

La soledad,

un palpitar de sienes,

dos caminos cortados,

un árbol gris,

y el espejismo de lo absurdo

siempre hecho ojos

sobre una frente calenturienta.

Una estrella de espigas

pariendo noches.

Tus manos,

seda pegajosa sobre mi cuerpo tibio.

Un relámpago de jazmines.

La noche vierte, incesante,

suspiros de doncella

sobre su propia oscuridad.

El tejado de arañas frías

devora el tiempo,

vomitando la sórdida mentira de la felicidad...

Un minuto.

Quizás, si hubiese existido la eternidad,

el vidrio de la ventana

se tornaría azul.