por Celeste Torres

A mi amigo Paco Baquero, recordando la subida, en el año 2000, a la Ermita “Los Remedios”, de Cártama.

Llegó con la sonrisa

del amigo que embarga

todo cuanto posee

en pos de la amistad.

El Niño de la Virgen,

místico de una ermita,

contempla entre dos mundos

que uno perfuma el Valle

de todo el Guadalhorce.

Era un hombre muy alto,

hecho de tierra blanda,

miel de caña y compota;

con voluntad de hierro.

Sus ojos eran bosques

con recodos perdidos,

donde la fe aún tiene

palacios de cristal.

Cuando hablaba de Ella,

su voz era un prodigio

de ángeles dormidos

sobre un sendero alado

escrito en la memoria.

La estampa era tan bella

que subimos despacio,

detrás del peregrino,

por la empinada cuesta.

Cártama dormitaba

en la tibieza blanca

de su cal milenaria.

Las piedras del camino,

con ocultos presagios,

cedían a cada paso

una esperanza nueva,

una promesa, un rito,

un milagro cualquiera,

una ilusión, ¡la fe!,

único talismán

que florece, sin nombre,

detrás de los misterios,

en el árbol perenne

cubierto por los siglos.

Arriba, solo, el monte,

abrazado a la ermita,

en una comunión

de incienso derramado.

Dentro está la Señora…

y en sus ojos de Luz,

cien espejos de estrellas

convierten en eterno

todo lo sobornable.

Al fondo, allá en el valle,

perdido entre la noche,

se desangraba el río,

ocultando su verde

herido por las sombras.

Y hay un momento mágico

a velas encendidas,

a pájaros dormidos,

a plegaria y a salmos,

a Madre y a Mujer.

Por un instante extraño,

se iluminó la ermita

con la lumbre secreta

de un exvoto del Sol.

De repente, la tarde

se deshizo con prisa

sobre un letargo antiguo

de encajes amarillos.

Bajábamos despacio

tras los pétalos blancos

de una luna de tiza.

Brotaba en cada paso

un vaticinio lleno

de promesas cumplidas.

Y el viento solitario

arrastraba en silencio

un olor a montañas

unidas entre sí,

como un castillo moro

cuyas pétreas almenas

están deshabitadas

de sus cantos de guerra.

Casi sin darme cuenta,

como un milagro único,

empapando el perfume

del humilde tomillo

y el nardo de la noche,

volvió la realidad,

ya libre de pecado.

Tan sólo los minutos,

cansados de esperar,

se escaparon fugaces

detrás de la retama.